Catégorie : le divers, l’enclos

Dans la touffeur des printemps contrariés par les pluies, les cerises ont-elles toujours un goût amer?

L’écriture est une marche vers l’honnêteté.

Basse saison que l’hiver perclus de givre.

Un pays de haies est un paysage qui bruisse et parle au moindre coup de vent.

Au milieu de la nuit, je glisse sur des eaux noires. Piégées sur ma rame, les algues grandissent et s’accrochent aux planches courbes de ma barque. Les eaux sont traversées d’une ombre que l’aube vient dissoudre.