.101

Je venais de rempoter une plante qui appartenait à ma grand-mère. Scindée en plusieurs brins, j’allais pouvoir en donner un à ma sœur. J’avais donc installé ma grand-mère dans un coin du salon pour vivre encore un peu avec elle, d’une manière différente. Le rempotage avait l’air de s’être bien passé. Dans un premier temps.

De petits cylindres jaune citron, rassemblés par grappes au pieds des plantes, sont apparus. Une autre vie s’est établi dans mes pots, peut-être en concurrence avec ma grand-mère dont les feuilles ont jauni.

Là, depuis quelques jours, les plantes ont flétri. Ma grand-mère se meurt une seconde fois. Je crois bien que je ne peux rien y faire.

Ces dernières semaines le monde semble se vider de ses plus anciennes mémoires. Une à une nos vieilles plantes se fanent, probablement rongées de l’intérieur par une autre vie, infime, qui les asphyxie. J’ai remis un peu d’eau et déplacé mes pots vers un peu plus de lumière, sans être certaine du résultat.